E quando a cabeça pesa demais e eu não tenho fôlego para correr tudo o que preciso, são as histórias das cartas anônimas, mais tristes que a lembrança, que distraem. Eu busco mesmo os filmes com finais previsíveis porque Melancolia me deixa estática tal e tão qual. E meus tênis não suportariam percorrer a distância que me separa da parte mais digna de mim, agora perdida entre olhos inchados de vinho tinto e pés exautos de desconfiança. Falta fé. E também faltam fibra e fronhas secas todas as noites em que meu sono é atropelado por dúvidas. E a vontade de gritar grita. Alto. Mas não sai de dentro de mim ou para fora de mim. E se converte em suspiros e soluços mais comportados do que o desejo. Amanhã compro tênis mais resistentes. E então vou poder errar de caminho quantas vezes a vista fraquejar e a febre aumentar, sem mesmo precisar sair de casa.
